acribillar

Entre la curiosidad de investigar

las sensibilidades

de los niños,

está ese día

desierto.

Con pájaros, 

bulímicos

de media tarde,

que extirpan lo que un día

mientras tragabas

ya estabas

odiando

-te-.

Y al mirarlos,

disimulo, pero me acecha

el trago y el reloj,

y la tarde

más

aún.

Y es entonces cuando,

en el hueco que queda,

querría llenar todo lo que

sabía

entonces

y ahora.

[Y por eso te echas. De ti.

Por haberte tú echado. 

De tanto.]

Y es la misma tarde

y los pájaros se van

y me disipan de mi apariencia.

De una paz que no existe.

De tres armonías fingidas.

Y, por qué no,

de esa tristeza

al comprobar

que los días
empiezan a alargarse.