la chica que no quería mirar al pan

olympe tits

a veces, una ráfaga, envidiosa de adolescencia,

catapulta trozos de mundo al interior de mis zapatos.

mas díganme,

si no soy capaz de llegar a casa con el paseo torturado

no llego a comprender cómo esperan que entendamos

que a las dos de la mañana, en algún sitio,

un par de pies se apoyan en el linóleo

y se levantan para amasar pan.

cómo

que mis entradas para el teatro están encadenadas

a una premisa de brazos raquíticos.

qué esperas exactamente

si sólo me entristezco ahora

porque hace tanto que no sé escribir tu espalda

ni tus manías nocturnas con mi acostumbrada exactitud

y esa es la esfera gigantesca

que se asienta en mi garganta

y atormenta mis tecnologías,

aireando una hipocresía invicta